Micheline Presle : un centenaire négligé.

 Le 22 août 2022, une très grande actrice française a fêté son centenaire : Micheline Presle.

Voilà une grande dame du septième, et même du huitième art - la télévision - lorsqu'on se souvient de sa contribution à une série populaire disponible sur Madelen, Les Saintes Chéries. Sa filmographie est tout sauf négligeable. Cela n'a pas empêché un traitement médiatique inexistant dudit anniversaire !

Je n'ai réellement découvert la jeune carrière de Micheline Presle qu'à l'occasion d'une exposition oubliée du musée des Arts décoratifs de Paris, à l'orée des années 1990 : un écran de télé diffusait en boucle un extrait du film Falbalas de Jacques Becker (1945) qui reflétait exactement l'état de la mode féminine française à la Libération. Aux côtés de Raymond Rouleau et de Jean Chevrier, notre actrice superbe, habillée par Marcel Rochas, y tient le rôle féminin principal, justement appelé Micheline Lafaurie. 

  

Lorsque nous vîmes la vidéo complète du film, je m'exclamai : "Quel est ce maquillage, quels sont ces yeux morts ?" La mode arborée par l'actrice me plaisait bien moins que son talent. Au risque de me répéter, je pourrais de nouveau gloser sur le second film le plus remarquable de cette période de la carrière de Micheline Presle : Boule de Suif. Mais j'ai déjà pondu au sujet du film de Christian-Jaque un article assez singulier en ce même blog, voilà un nombre déjà appréciable d'années. Permettez-moi de rappeler la remarque judicieuse de l'article consacré au film dans le Dictionnaire du Cinéma de Jean Tulard : dans le rôle de l'officier prussien, il ne confondait pas la composition et la caricature. 

Passons donc à une oeuvre du commencement de la carrière de Micheline Presle, un film de l'immédiat avant-guerre, signé d'un très grand nom du septième art : Paradis perdu, d'Abel Gance (1939). 

Certes, le film ne sortit qu'en 1940, mais quel film ! Elle y tint deux rôles, mère puis fille. Ce Paradis perdu-là n'a rien à voir avec celui de Milton. On y retrouve, par touches, le génie d'Abel Gance, comme dans le film marquant avec Harry Baur Un grand amour de Beethoven (1936).

 Micheline Presle fut donc successivement Janine, la femme du peintre Pierre, séparée de lui par la Grande Guerre, et Jeannette, fille de Pierre et de Janine, sa mère étant morte en la mettant au monde. Je sais, c'est mélo, mais c'est comme ça, dans le goût de l'époque. Bouleversé par la perte de sa femme, Pierre, alias Fernand Gravey, 

 

mettra des années à accepter sa fille, et à élever Jeannette. Devenue une jeune femme, Jeannette souhaitera se marier avec le frère de la femme avec laquelle notre peintre veuf souhaite convoler ! Le summum du mélodrame est atteint avec le dénouement du film : le promis de Jeannette, officier de marine, menace de ne pas l'épouser si Pierre ne rompt pas avec sa soeur. Pierre accepte, et mourant, assiste à la cérémonie du mariage de sa fille pendant laquelle il trépasse !

Femme de cinéma et de théâtre, Micheline Presle n'a jamais laissé indifférent. Faut-il rappeler qu'elle joua dans l'adaptation du Diable au corps de Claude Autan-Lara en 1947 ? Sa longue carrière s'est poursuivie sans heurt jusqu'à un âge avancé, comme Danielle Darrieux. Il était inévitable que notre star française protéiforme s'intéressât à l'étrange lucarne, faisant des incursion répétées, prestigieuses et populaires, dans les fictions de la RTF puis de l'ORTF. Notre Micheline Chassagne - son vrai nom - y gagna un surcroît de notoriété. Ainsi découvris-je la singulière adaptation abrégée du Rouge et le Noir, concoctée par Pierre Cardinal (1924-1998) grâce à Madelen qui la posta à l'occasion du centenaire de notre actrice pour lequel ce site fut un des rares à réagir. Une mise en scène intrigante, en noir et blanc, hiératique, austère, toute en frontalité, ce qui cependant diffère de la caméra subjective, bien que les acteurs parlent en s'adressant aux téléspectateurs. Aux côtés de Micheline Presle, qui reprend le rôle de Madame de Rénal à Danielle Darrieux dans la version célèbre en couleurs de 1954 avec Gérard Philipe en Julien Sorel, et une fois encore Claude Autan-Lara derrière la caméra, tout un gratin d'actrices et d'acteurs demeurés en nos mémoires : Robert Etcheverry, alors "jeune premier" non encore moustachu, Michel Etcheverry, dont je n'ai jamais clairement su le lien de parenté avec le susnommé, Jean-Roger Caussimon, François Maistre et surtout Marie Laforêt avec ses yeux et sa voix inoubliable, en Mathilde de La Môle. 

  

Je pourrais longtemps épiloguer sur Les Saintes chéries, fiction télé la plus populaire de Micheline Presle,qui dura pas mal de saisons entre 1965 et 1971-72, mais je n'en ai pas vraiment envie, d'autant plus que les épisodes étant disponibles en leur intégralité sur Madelen, je me sens moins pressé de les visionner que d'autres oeuvres moins connues de la télé ancienne... Je vous quitte donc, avec une pensée émue pour Tonie Marshall (1951-2020), actrice et réalisatrice, fille de Micheline Presle hélas tôt disparue aux prémices de la pandémie de Covid-19.

   

Prochainement : retour au café littéraire avec Le Pingouin d'Andreï Kourkov.

 

Ces écrivains dont la France ne veut plus 40 : Sabine Sicaud.

 L'homme est un Dieu tombé qui se souvient des cieux. (Alphonse de Lamartine : L'Homme in Méditations poétiques)

 

Voilà une belle redécouverte ! Une jeune fille morte à quinze ans dont j'ignorais encore le nom jusqu'à ce recueil inopiné consacré aux Poétesses oubliées disponible aux éditions Charleston, livre déniché au hasard d'un butinement dans une FNAC ! 

Née à Villeneuve-sur-Lot le 23 février 1913, Sabine Sicaud disparut le 12 juillet 1928 dans la même commune, après une célébrité météoritique. Un destin tragique, qui cependant n'empêcha pas la création d'une oeuvre méritant de survivre. Durant cette si courte vie d'à peine quinze années, Sabine Sicaud eut le temps de publier un recueil majeur, Poèmes d'enfant, aux Cahiers de France, à Poitiers, en 1926. Des vers dont la maturité séduisit tant Anna de Noailles que celle-ci préfaça le recueil ! 

 

Dès l'âge de onze ans, notre précoce autrice avait remporté son premier prix littéraire. Il s'agissait du second prix remporté au Jasmin d'Argent pour le poème  Le petit Cèpe. Le Jasmin d'Argent est une association littéraire fondée en 1920 par l'avocat Jacques Amblard (1884-1954). Cette association se destine à découvrir les jeunes talents. La précocité de Sabine Sicaud ne se démentit point, puisqu'elle rafla pas moins de quatre récompenses en 1925, dont le Grand Prix des Jeux floraux de France, pour un poème composé dès l'âge de neuf ans :  Matin d'automne. Sabine Sicaud collabora à deux revues importantes : L'Oiseau bleu et Abeilles et Pensées.

Lors vint la tragédie : elle se blessa au pied à l'été 1927. La blessure muta en ostéomyélite. Jamais on ne sut quel traumatisme était à l'origine de cet envenimement. La gangrène des os gagna tout le corps, la paralysant, et Sabine Sicaud, qui avait refusé d'être soignée à Bordeaux, demeura en la demeure de ses parents, La Solitude, qu'elle chérissait. Elle mourut après une année de souffrances indicibles. 

Le raffinement de l'écriture de Sabine Sicaud, son style à la fois mature, inspiré, qui reflète une grande culture, ne sont pas pour rien dans la séduction que son oeuvre a exercé sur ses contemporaines comme Anna de Noailles. Prenons un extrait de Diego :

Son nom est de là-bas, comme sa race.
L’œil vif, le pas dansant, les cheveux noirs,
C’est un petit cheval des sierras, qui, le soir,
Longtemps, regarde vers le sud, humant l’espace.

Il livre toute sa crinière au vent qui passe
Et, près de son oreille, on cherche le pompon
D’un œillet rouge. Sur son front,
Ses poils frisent, pareils à de la laine.

Rien en lui de ces chevaux minces qui s’entraînent
Le long d’un champ jalonné de poteaux ;
Ni rien du lourd cheval né dans les plaines,
Ces plaines grasses et luisantes de canaux
Où des chalands s’en vont avec un bruit de chaînes.

Il ignore le turf, et les charrois et les labours,
Celui dont le pied sûr comme celui des chèvres,
Suivit là-haut les sentiers bleus, dans les genièvres.
(…)

Autre poème, autre extrait : 

Ne regarde pas si loin, Vassili, tu me fais peur.
N’est-il pas assez grand le cirque des steppes ?
Le ciel s’ajuste au bord.
Ne laisse pas ton âme s’échapper au-delà comme un cheval sauvage.
Tu vois comme je suis perdue dans l’herbe.
J’ai besoin que tu me regardes, Vassili. 

(Ne regarde pas si loin, Vassili).

Troisième poème : 

Ah! Laissez-moi crier, crier, crier …
Crier à m’arracher la gorge !
Crier comme une bête qu’on égorge,
Comme le fer martyrisé dans une forge,
Comme l’arbre mordu par les dents de la scie,
Comme un carreau sous le ciseau du vitrier…
Grincer, hurler, râler ! Peu me soucie
Que les gens s’en effarent. J’ai besoin
De crier jusqu’au bout de ce qu’on peut crier.
(...) 

(Laissez-moi crier).

Avec la maladie et la souffrance, la poésie de Sabine Sicaud prend des accents plus dramatiques, pathétiques, avec la prise de conscience de l'approche de la mort, et celle de ce que l'on ne qualifiait pas encore d'"acharnement thérapeutique" :

Aux médecins qui viennent me voir :

Faites-moi donc mourir, comme on est foudroyé

D'un seul coup de couteau, d'un coup de poing

Ou d'un de ces poisons de fakir, vert et or... 

Ainsi furent les vers de ses derniers mois, hélas : 

Vous parler ? / Non, Je ne peux pas./ Je préfère souffrir comme une plante. / Comme l’oiseau qui ne dit rien sur le tilleul. Ils attendent. Il y perce parfois l’écoute d’une fraîcheur intérieure Ce que je veux ? Une carafe d’eau glacée. / Rien de plus. Nuit et jour, cette eau, dans ma pensée / Ruisselle doucement comme d’une fontaine. ou des souhaits de guérison : Filliou, quand je serai guérie, / Je ne veux voir que des choses très belles…

D'évidence, la poésie de Sabine Sicaud mérite de survivre, d'échapper à ce purgatoire dans lequel on a enfermé trop d'écrivaines et d'écrivains, ceci injustement ! Pas seulement du fait d'un étiquetage de poétesse maudite et surdouée, au décès tragique, prématuré ! Anna de Noailles, qui avait détecté son génie, ne sort-elle pas depuis quelques années de ce même purgatoire, de cet exil injuste en l'archipel de l'Oubli ? 

Prochainement : Micheline Presle : un centenaire négligé. 

La critique des romans de Paul Greveillac : un silence presque intégral.

  

On dit non, je dis non ; oui, oui. Bref, je me suis fait une loi d'être d'accord en tout. (Térence : Eunuque, 252 - traduction Robert Combes)

Qui connaît le romancier Paul Greveillac ? Pas grand monde sans doute, en dehors des personnes qui, comme moi, suivent de près la parution des nouveautés de Gallimard. Ainsi, j'apprends que Télérama a enfin daigné porter son attention sur la dernière oeuvre de ce romancier, qui fut finaliste au Goncourt : L'Etau, paru depuis le 10 mars 2022, a enfin eu droit à un article de ce magazine, le 14 juin seulement ! Certes, tout enjeu de prix littéraire était à cette date envolé depuis longtemps, alors, on s'est occupé des oubliés sur les étagères, des volumes délaissés qui restaient et n'étaient pas signés de la plume de Christine Angot, que je considère comme la plus grande écrivaine de la littérature officielle depuis Paul Bourget.

 

Tant pis si j'accuse tel ou tel journal d'avoir un temps de réaction similaire à celui du chien Rantanplan lorsqu'on lui marche sur la queue ! L'intiative est louable, mais intervient bien tard pour procurer à L'Etau le sursaut de ventes nécessaire à lui prodiguer le succès, ventes que je m'imagine bien avoir été faibles jusque-là. Ceci étant écrit, je remercie du fond du coeur Monsieur Stéphane Ehles de s'être non seulement préoccupé de l'existence d'un ouvrage délaissé depuis des semaines - sauf de L'Usine nouvelle - mais aussi de lui avoir attribué la note maximale : trois T, c'est-à-dire très bien ! Hélas, le livre a dû depuis belle lurette disparaître des rayons des chaînes de livres les plus commerciales... 

 

Ce lot de consolation me fait plaisir lorsqu'on songe à ce qui s'était passé lors du Goncourt 2018. Bien que Maîtres et esclaves eût figuré parmi les finalistes, les médias poursuivirent leur mutisme obstiné. En nombre de voix, il termina deuxième, ce qui est très honorable pour un livre boudé. Certaines évocations historiques romancées (je n'ose écrire romanesques) semblent gêner aux entournures une critique française frileuse, trop soumise à une certaine doxa, à des modes de l'instant : ainsi en est-il de la Chine de Mao, puisqu'il y eut un bis repetita avec Les caves du Potala de Dai Sijie, paru il y a deux ans chez le même éditeur, Gallimard, qui lui aussi ne suscita aucun commentaire ou presque - si ce ne fut, une fois encore, l'excellente critique de Télérama (encore trois T!) signée cette fois-ci Youness Bousenna, en date du 14 octobre 2020. Le Monde des livres ne s'étonna guère, ne battit point sa coulpe au sujet d'un titre qu'il avait négligé et qui reçut le prix du roman historique 2020 des Rendez-vous de l'Histoire (ce que, culotté sans se sentir morveux quelque part, ledit Monde des livres mentionna !) et put sortir en poche chez Folio. Un article paru en ce même blog le 17 octobre 2020 traite du problème médiatique remporté par cet ouvrage fictionnel.

Nous vivons un paradoxe permanent en littérature : l'abondance des parutions alliée à la focalisation des critiques professionnels sur le même lot d'auteurs et d'autrices nous fait souvent passer à côté de perles admirables. Ainsi - dixit mon libraire de proximité - ce fut le titre le moins intéressant de la production de Paul Greveillac (livre que je n'achetai pas) Art nouveau qui attira davantage les médias.

Je souhaite évidemment la même chance à L'Etau : qu'il sorte en poche afin que je puisse le proposer à un prochain café littéraire !

Prochainement : quarantième volet de la série consacrée aux écrivains dont la France ne veut plus : Sabine Sicaud.

Commémorations 2022 : Léon Blum oublié.

La complaisance attire des amis et la vérité la haine. (Térence : L'Andrienne, 68. Traduction Robert Combès).

Quelque chose aurait dû être commémoré le 9 avril dernier. L'homme dont il est ici question ne s'appelait ni Molière, ni Marcel Proust. Il naquit voici cent cinquante ans, le 9 avril 1872. Rien n'a été dit ou fait à la télévision à l'occasion de cet anniversaire important. Absolument rien. Cet homme, pourtant une figure majeure du XXe siècle s'appelait Léon Blum ! 

Certains "béciles" comme le disait la marionnette de François Mitterrand dans les défunts Guignols, usant avec brio de l'aphérèse, pourront péremptoirement lancer : "le front popu, quelle vieillerie !"

Mais, dans un pays qui s'apprête à célébrer Marcel Proust pour la quatrième fois en neuf ans (2013 : centenaire du Côté de chez Swann ; 2019 : centenaire du prix Goncourt ; 2021 : cent-cinquantenaire de la naissance ; 2022 : centenaire de la mort !), cela commence à bien faire ! Un pays qui, par ailleurs, a presque réduit la littérature britannique du XIXe siècle à la seule Jane Austen, boudant les bicentenaires des disparitions de John Keats et de Percy Shelley, tout en se préparant assurément à répéter la même sempiternelle bouderie en 2024 à l'encontre de Lord Byron ! Un pays qui, enfin, a depuis des années inhumé Paul Fort dans le caveau abyssal de la littérature défunte !

Pour moi, Léon Blum est vivant, toujours vivant ! Il s'agit d'un des plus grands personnages de l'histoire du XXe siècle. 

   

L'an que tu fleuriras ma tombe, eût pu écrire quelque poète ou poétesse (le mot féminin n'est pas pour moi péjoratif). Léon Blum, ce fut à la fois un destin hors du commun, avec ses tragédies, un exemple iconique, une référence politique. Il aurait dû entrer au Panthéon. Il n'eut jamais beaucoup de chance avec la télévision lorsqu'il se fut agi de relater sa vie et son oeuvre au sein du Front populaire. Idem avec le cinéma.

 

A la fin du mois de mai 1986 fut diffusé sur TF1, dans une quasi indifférence, un long documentaire-fiction de Pierre Bourgeade et Jacques Rutman intitulé Léon Blum à l'échelle humaine, inspiré de son livre majeur écrit en captivité et publié en 1945. Alain Mottet y interprétait Léon Blum. Dans la distribution, on trouvait Monic Dartbois, Elsa Oppenheim, Anne Bellec, Bernard Freyd, Paul Bisciglia et même Francis Lemarque. La distribution complète figure IMDb. La droite revenue aux affaires n'eut que mépris pour cette oeuvre, tandis que la gauche l'oublia vite, au point qu'elle est devenue invisible... La fameuse clause de la privatisation de TF1 lui octroyant les archives de la chaîne de la période du 1er juillet 1982 au 30 juin 1987 au détriment de l'Ina (ce qui bloque aussi Madelen) aggrave le problème. Un jour ou l'autre, il faudra bien que cette clause inepte pour le patrimoine télé soit remise en cause... 

J'ai écrit qu'au cinéma, Léon Blum ne marchait pas non plus : l'accueil glacial et l'échec commercial intégral du film de Laurent Heynemann Je ne rêve que de vous (2019) nous le rappelle. Je n'ai pu voir ce film qu'en replay à la télévision ! Il s'agit d'un drame historique contant, sur fond de seconde guerre mondiale et d'occupation nazie, l'histoire d'amour entre Léon Blum et celle qui devint sa troisième femme, Jeanne Reichenbach. Les deux rôles principaux étaient pourtant tenus par un acteur et une actrice tout à fait appréciables : Hippolyte Girardot et Elsa Zylberstein. 

Finalement, seul le téléfilm de 2001, Thérèse et Léon de Claude Goretta, avec le regretté Claude Rich et Dominique Labourier (que je viens de revoir toute jeune en Toinette dans la version de 1971 du Malade imaginaire) échappa à la volée de bois vert. Aux défunts Dossiers de l'écran, les choses s'étaient un peu mieux passées. Certes, Léon Blum n'y avait pas le premier rôle, qu'il se fût agi du Procès de Riom ou du Congrès de Tours. Cependant, ces deux téléfilms historiques ont pour avantage d'être disponibles sur Madelen, certes par abonnement, mais cela est mieux que rien. 

Si l'on approfondit davantage et que l'on fouille les archives non fictionnelles de l'Ina sur son site Internet, on constate que le centenaire de la naissance de Léon Blum, en 1972, n'avait pas été omis. Cependant, les documents sont peu nombreux, essentiellement - si l'on s'en tient à ceux conservés de son vivant - quelques archives radiophoniques et cinématographiques (pour l'essentiel, les actualités filmées des années 1946-1949). 

 

 

Pour conclure, Léon Blum ne fait ni recette, ni consensus, puisque personne ne propose qu'il entre au Panthéon ! Il faudra donc se contenter de ses textes majeurs parus en 2021 aux éditions Archipoche et préfacés par Pierre Birnbaum : les Mémoires suivies de A l'échelle humaine. N'avais-je pas déjà constaté, dans mon texte du 4 novembre 2016 intitulé Ces romans Gallimard du premier semestre 2016 boudés par la critique que le roman d'Antoine Billot, Otage de marque qui traitait du même sujet que le film Je ne rêve que de vous (le film étant cependant adapté de Dominique Missika) avait lui-même été victime d'une bouderie dérangeante ? 

 

Prochainement : La critique des romans de Paul Greveillac : un silence presque intégral.

Café littéraire : L'Insurgé.

 

Café littéraire : L’Insurgé, de Jules Vallès.

Par Christian Jannone.

 

Jules Vallès (de son vrai nom Jules Vallez), né au Puy-en-Velay (appelé à l’époque Le Puy) le 11 juin 1832 et mort à Paris (Ve arrondissement) le 14 février 1885, journaliste, écrivain et homme politique engagé, survit dans nos mémoires grâce à sa trilogie largement autobiographique L’Enfant, Le Bachelier et L’Insurgé. Jacques Vingtras n’est cependant pas un calque total de Vallès, puisque des divergences existent entre le vécu personnel de l’écrivain et celui de son personnage central.

L’Insurgé, que l’on ne peut qualifier d’autofiction avant l’heure, est un roman pionnier : certes, il suit le premier livre historique consacré à la Commune de Paris, Histoire de la Commune de 1871 de Prosper-Olivier Lissagaray (1838-1901),

 

 publié significativement à Bruxelles en 1876 mais il précède La Débâcle d’Emile Zola, œuvre beaucoup plus romancée datant de 1892. De même, comme chez Zola, la Commune proprement dite – en y incluant la semaine sanglante – n'occupe qu’une part assez restreinte de l’ouvrage : les chapitres XXIV à XXXV.

La genèse de L’Insurgé ne fut pas évidente. Exilé à Londres après la Commune, Vallès le mit en chantier sous le titre de Jacques Vingtras III : c’était une mise en évidence que le futur Insurgé prendrait le relais du Bachelier là où il s’arrêtait. Il traitera donc des années 1860 (plus exactement à partir de 1862), des événements de 1870, des débuts de la République avec la guerre en toile de fond et de la Commune.

Le rôle des femmes fut décisif dans l’élaboration, le parachèvement et la publication intégrale du livre, malheureusement posthume. Saluons d’abord le courage de Juliette Adam (1836-1936),

Juliette Adam par Nadar

 

 qui, à peine obtenue – en 1880 – l’amnistie des communards, s’attela à la parution d’une première version de L’Insurgé dans La Nouvelle Revue en 1882 : version partielle, que Vallès retravailla, compléta mais ne put paraître qu’après sa mort, grâce à Séverine – alias Caroline Rémy (1855-1929) -

amie de Vallès depuis 1879. Elle le seconda dans la direction du journal Le Cri du Peuple qui, en 1886 annoncera la publication de L’Insurgé chez Charpentier. On a cru à tort que Séverine avait retravaillé l’écriture du roman, ce qui est faux. C’est bien le texte voulu par Vallès que nous connaissons.

Malgré le hiatus temporel (passage direct de 1857 – date de la mort du père – à 1862), L’Insurgé s’enchaîne là où s’achevait Le Bachelier, en réponse au « Sacré lâche » de clôture :

« C’est peut-être vrai que je suis un lâche, ainsi que l’ont dit sous l’Odéon les bonnets rouges et les talons noirs. » Vingtras est devenu un pion.

Ce qui frappe d’emblée dans le livre, c’est le style. On pourrait parler de modernité, du fait de la prédominance du présent, du « je », du découpage en courts paragraphes, de l’exclamatif, de l’utilisation d’une forme d’argot qui n’est plus usité (par exemple le recours à l’argot des cochers p. 183 avec l’expression « roues de derrière » désignant la pièce de 5 F en argent), d’une narration qui peut paraître en même temps imagée, hachée, parfois triviale. Vallès a recouru à une forme de collage, insérant dans son roman des textes du Cri du Peuple, des passages écrits à chaud dans le déroulé des événements de la Commune. On sent là la patte et du journaliste, et du militant politique.

Outre le style journalistique – non péjoratif dans le sens où je l’emploie – Jules Vallès manie avec brio les niveaux de langage, ce qui crée un contraste bienvenu entre la langue recherchée de ceux que l’on n’appelait pas encore les intellectuels et la langue populaire (cf. les différents types d’argot) : tout cela aboutit à un roman très imagé, toutefois sans emphase, sans théâtralité, sans pathos, qui en peu de mots, décrit tel ou tel personnage historique, ce qui n’est pas sans rappeler la caricature dans le style de Daumier (que Vallès appréciait), qu’il l’aime (Blanqui,

 dont le portrait s’étale et se complète au fil du récit) ou l’exècre (les membres du gouvernement provisoire de 1870, républicains déjà opportunistes, tels Gambetta – qualifié de « plus capon » et de « Danton de pacotille » p. 182 - ou Jules Favre).

Cela aboutit à une galerie extraordinaire de portraits, souvent justes et acides, dignes des meilleurs satires. Le tandem contrasté Villemessant du Figaro et Girardin (La Presse puis La Liberté) mérite qu’on s’y arrête.

Emile de Girardin d’abord : 

 

« Quel visage blafard ! Quel masque de pierrot sinistre !

Une face exsangue de coquette surannée ou d’enfant vieillot, émaillée de pâleur, et piquée d’yeux qui ont le reflet cru des verres de vitres ! On dirait une tête de mort, dont un rapin farceur aurait bouché les orbites avec deux jetons blancs, et qu’il aurait ensuite posée au-dessus de cette robe de chambre, à mine de soutane, affaissée devant un bureau couvert de papiers déchiquetés et de ciseaux les dents ouvertes. Nul ne croirait qu’il y a un personnage là-dedans ! » (p. 54-55)

Hippolyte de Villemessant p. 75 : 

« C’est un Girardin avec de gros yeux ronds, les bajoues blêmes, la moustache d’une vieille brisque, la bedaine et les manières d’un marchand d’hommes, mais amoureux de son métier et arrosant d’or ses cochons vendus. »

P. 76 : « Il est du momifié de la Liberté comme du poussah du Figaro. » P. 77 :  « Shakespeariens à leur façon, ces deux journalistes du siècle : l’un traînant le ventre de Falstaff, l’autre offrant la tête d’Yorick aux méditations des Hamlet ! » (…)

A côté d’eux, combien de noms que nous ne connaissons plus du tout ! Tant de noms de communards, de personnages révoltés comme lui dont Vallès croisa la route qui nécessitent des notes de bas de page pour en cerner une esquisse d’identité et de personnalité. Car l’Insurgé est avant tout un hymne à la liberté et à la révolte, un hommage aux personnes qui donnèrent leur vie à la Commune contre une société d’injustice, héritiers de 48, des sacrifiés des journées de juin

 

 auxquelles Vallès fait plusieurs fois allusion, puisque sa conscience politique s’éveilla lors de ces événements tragiques survenus durant son adolescence. Ainsi comprenons-nous la dédicace du livre, hommage à tous les morts de 1871.

 

L’histoire individuelle de Vingtras rejoint durablement celle du pays à compter du chapitre XV, à partir duquel les événements de sa vie se confondent jusqu’au bout du roman avec les épisodes majeurs des années 1870-1871, en commençant par le meurtre de Victor Noir par Pierre Bonaparte.

 

 A compter du 10 janvier 1870 et jusqu’au dernier jour de la semaine sanglante, notre insurgé est emporté par les tumultes de l’accélération de l’histoire. Certes, il a connu censure et prison (Sainte-Pélagie, dévolue aux journalistes) ; certes, il a été candidat aux élections législatives de 1869 qui virent le ralliement d’Emile Ollivier à l’Empire prétendument libéral, mais jamais notre personnage, depuis 1848, ne s’était retrouvé autant au cœur de la mêlée et de la tragédie. Il est utile de rappeler que le Second Empire, dont les réformes des années 1860 avaient été approuvées par plébiscite, ne se serait pas effondré sans la déclaration de guerre fautive à la Prusse de Bismarck. Le clivage s’accentua avec la lutte entre les républicains opportunistes siégeant au gouvernement provisoire et les partisans de la république sociale. N’oublions pas les événements annonciateurs de la Commune narrés par Vallès aux chapitres XX et XXI qui couvrent la tentative insurrectionnelle des 5 et 6 septembre 1870 puis l’échec de la manifestation du 31 octobre 1870 contre le gouvernement de la Défense nationale, avec la répression qui s’ensuivit. Notons à cette occasion l’usage par Jules Vallès de la thématique des uniformes, des grades et des galons (p. 201 ouvrant le chapitre XX). L’uniforme devient un oripeau de théâtre à valeur symbolique. 

 

Vallès multiplie donc les portraits au fil des événements dont la narration s’accélère, portraits d’acteurs de la Commune, via un kaléidoscope d’images éclatées, fragmentées, métaphoriques, résumant ces hommes de la grande histoire à un nom, une formule, un geste, une parole. On pourrait reprocher à Vallès d’avoir négligé le rôle des femmes, qu’importe ! Cette fragmentation narrative extraordinaire va de pair avec la nervosité du style, la brièveté des paragraphes, haletants, hachés, qui atteignent leur paroxysme avec la semaine sanglante : nous avons-là un témoignage sur le vif, comme en direct, d’un diariste plongé au cœur de l’accélération du temps courant vers le tragique. Tout à la fois témoin clé, acteur central, porte-étendard des victimes de la répression versaillaise, militant de la mémoire communarde, conteur d’une histoire personnelle, du je inclus dans le collectif, Jules Vallès, à mon sens, réussit mieux à nous émouvoir et à nous captiver que Lissagaray – que je n’ai pas lu - et Zola (le texte naturaliste de La Débâcle de Zola – outre qu’il entérine la thèse des saboteurs versaillais infiltrés ou « retournés » responsables du brasier de la capitale destiné à discréditer les communards en plus des exécutions de leurs adversaires pris en otages tel l’archevêque de Paris - est davantage « travaillé », en conformité avec la littérature de la fin du XIXe siècle, trop romancé ai-je écrit, pour emporter pleinement l’adhésion). La Commune vue par Vallès donne sans cesse l’impression d’un « direct », caméra à l’épaule, prélude au film de Peter Watkins, tourné en noir et blanc, trop peu souvent montré, long documentaire typique de ce cinéaste, brut de décoffrage, qui joue avec la collision entre le contemporain et l’historique (le film de Watkins aurait mérité une rediffusion en épisodes à l’occasion des 150 ans de la Commune). Les journalistes modernes, de l’an 2000, décrédibilisent la vision versaillaise des événements. Ce télescopage se retrouvait déjà, de manière plus classique, dans l’émission de Claude Santelli consacrée à L’Insurgé, tournée en 1970, incluse dans la série Les Cent Livres des Hommes, évocation de Vingtras-Vallès jouée par un Victor Lanoux immergé dans le Paris pompidolien (vidéo disponible par abonnement au site madelen).

 

Je ne reviendrai pas sur les circonstances permettant à Vallès, grâce au faux-semblant, au travestissement de l’ambulancier de la Croix Rouge, d’échapper à la répression, de devenir un proscrit, un exilé, tandis qu’on fusillait à sa place des victimes prises pour lui. Il est dommage d’apprendre le quasi silence qui entoura le roman lors de sa publication posthume de 1886 – y compris de la part du Cri du Peuple ! Un livre qui longtemps dérangea, fut moins mis en avant que L’Enfant ou même Le Bachelier, bénéficia de rares réimpression, jusqu’à enfin recevoir la pleine légitimité littéraire et historique grâce aux éditions de poche. Comme s’il avait fallu attendre le centenaire de 1971 et la fin du XXe siècle pour que L’Insurgé trouve enfin sa place dans le panthéon littéraire : celui des classiques et des chefs-d’œuvre. 

       

Prochainement : commémorations 2022 : Léon Blum oublié.

 

Quatre dessinateurs oubliés.

 Quand on a dix pas à faire, neuf est la moitié du chemin. (proverbe chinois cité par Madame de Staël au chapitre XXI de De l'Allemagne)

Ils eurent  leur petite heure de gloire dans le dessin de presse humoristique, le strip quotidien ou encore la bande dessinée. Ils furent oubliés à leur mort, voire même avant tant leur décès eut peu d'écho. Ils s'appelaient Jaf (Edmond Guérin), animateur de Monsieur Jujube dans Le Provençal, décédé à 68 ans en 1984, Coq (alias Luis Garcia Gallo) (1907-2001), créateur du chien Azor, Gus (1911-1997) de son vrai nom Gustave Herlich, caricaturiste estimable et Claude Marin (1931-2001), le moins méconnu des quatre, dessinateur de bandes dessinées qui fut le géniteur de Frère Boudin puis l'animateur des Bébés Disney. 

J'aurais pu inclure Piem (1923-2020) dans cette liste, tant les a-médias n'ont pas insisté sur sa discrète disparition. Son nom réel, ronflant, Pierre de Barrigue de Montvallon n'explique pas cette ignorance crasse.

Commençons, si vous le voulez bien.

  

Jaf tout d'abord, puisqu'il s'agit, si l'on peut l'écrire, du plus "provincial". Ah Monsieur Jujube ! Même un prof d'histoire-géo que j'ai eu au collège en avait parlé ! Avec sa manière très particulière de s'exprimer, il avait dit : "Bon ben, voyez M'sieur Jujube !" Jaf a fait longtemps les délices humoristiques et politiques du Provençal, ce quotidien marseillais sous la houlette du maire Gaston Defferre, faisant office de strips et de dessins de presse, héritage d'une tradition américaine. Par exemple, à l'occasion de la foire aux santons et des vacances de Noël, Jaf avait caricaturé le premier ministre de l'époque, Raymond Barre, sous les traits du ravi de la crèche. Il y était dit : "le ravi est de plus en plus ravi."

Ainsi alla Jaf, en fonction des aléas de l'actualité nationale et marseillaise, avant que la maladie le rattrapât. Monsieur Jujube disparut des pages du Provençal, fort discrètement, peu de temps après l'alternance de 1981, sans qu'on en sût la cause. Jaf mourut peu d'années après, à 68 ans. Le Provençal avait été sa vie ; seul Le Provençal lui consacra un digne hommage, comme si la notoriété de Jaf avait été strictement locale, ne dépassant jamais Marseille.J'avais redouté un instant qu'il se fût agi d'une disgrâce, parce que la gauche était au pouvoir et Gaston Defferre au ministère de l'Intérieur, parce que Le Provençal n'avait plus besoin de strips de critique politique.

Passons à Coq, mort en 2001, la même année que Claude Marin, et dans le même oubli "mass-médiatique".Azor le chien, qui le connaît encore, qui en cause encore le soir au coin du feu (évocation giscardienne datée s'il en est ! ) ?

Coq était un dessinateur de presse espagnol. Il naquit à Toro le 8 juin 1907 et mourut le 21 septembre 2001 à Barcelone, soit dix jours après les événements que l'on sait, ce qui explique pour partie le silence entourant son décès. De son vrai nom Luis Garcia Gallo (ce qui explique son pseudonyme français) il travailla essentiellement pour la presse francophone : Paris-Presse-L'Intransigeant, Jours de France, Ici Paris, France-Soir, Point de vue et Le Soir. Son exil en France s'explique par son soutien aux républicains espagnols. Arrêtons-nous au deuxième titre cité dans la liste, qui explique pourquoi Coq me fut familier. Jours de France (1954-1989) était un magazine hebdomadaire féminin, plutôt mondain, lancé par Marcel Dassault, le grand avionneur qui fut aussi producteur et scénariste de films !

Lorsque j'étais enfant, il était habituel que des exemplaires de Jours de France traînent sur les tables des salles d'attente des médecins, dentistes et autres oculistes. Je trompais mon ennui en feuilletant ladite revue, ce qui permit de me familiariser avec les dessins humoristiques qui en émaillaient les pages : outre parfois de reprises de Jean Bellus, mort en 1967, avec son couple rondouillard de Français moyens quinquas "milieu-de-siècle",

 

on y trouvait Kiraz, Jacques Faizant, Vigno, Henri Morez, Hervé et bien sûr Coq. Curieusement, mon cousin, qui ne fréquentait pas les mêmes cabinets médicaux et habitait une autre ville, fit la connaissance du journal Spirou, lisant en particulier Les Tuniques bleues et Archie Cash, alors qu'il achetait Mickey ! Ainsi lus-je un nombre appréciable de strips de Coq mettant en scène le chien basset Azor...

Le temps est venu d'évoquer le "troisième larron", le seul, sauf erreur de ma part, à avoir bénéficié d'un entrefilet nécrologique du Monde : Gus, alias Gustave Erlich (Lublin 17 décembre 1911- Paris 7 mars 1997).

 

Son dessin est de facture classique, comme celui de Bellus, et sa stylisation va à l'essentiel. Contrairement à Coq (malgré ses caricatures de Franco), il ne délaissa pas les dessins politiques, ce qui le rapproche de Jacques Faizant. Comme ses contemporains, à l'exception de ceux du Canard enchaîné (auquel il collabora parfois) dont le graphisme allait plus loin, il participe d'une manière, d'une époque, d'un climat, caractéristiques d'un dessin de presse somme toute modéré, raisonnable, peu provocateur bien que souvent incisif et acerbe, aux antipodes d'un Charlie Hebdo. 

D'autre part ont existé des travaux "de commande" ou quelque peu "alimentaires" de Gus : ainsi eus je en ma possession, à l'orée des années 1990, une méthode d'anglais dont l'édition originelle remontait à 1963, méthode illustrée par Gus. Son dessin était incisif et convenait bien à l'humour de la trame générale qui nous contait les déconvenues d'un inventeur britannique farfelu, Harry Sallis, qui essayait de vendre son brevet de parapluie gonflable ("inflatable umbrella").  

Achevons ce périple : Claude Marin après Gus, mort la même année que Coq. Claude Marin rêvait de dessiner Mickey Mouse. Il dut un peu patienter, le temps de créer une bédé hélas éphémère sur scénario de Greg : Frère Boudin qui ne connut que deux aventures : L'os à voile et Le Tibia sacré. Frère Boudin parut en 1976 dans Achille Talon magazine. Cependant, Claude Marin avait déjà une carrière derrière lui.

 

Malgré ses qualités, notre moine rondouillard n'avait aucune chance de s'installer dans la durée. Certes, Greg, en créant Achille Talon magazine avait souhaité garder son autonomie face à des poids lourds comme Pilote ou Tintin. Le périodique ne vécut que 6 numéros, tandis que la troisième aventure de Frère Boudin L'Os rosse des sables ne vit jamais le jour. Claude Marin, qui dessinait depuis l'âge de 14 ans - il avait débuté sous la houlette de Marijac, le père de Coq Hardi - se trouvant orphelin de personnages, fut engagé en 1979 par Le Journal de Mickey pour lequel il réalisa aussitôt des aventures de la petite souris et de Dingo sur des scénarios de Corteggiani et Motti. 

Le coup de maître de Claude Marin fut en 1986 la création de la série des Bébés Disney qui rencontra le succès et fut traduite en plusieurs langues.

 

Ainsi, Claude Marin rejoignit au panthéon des auteurs Disney français remarquables le fameux Pierre Nicolas, qui anima longtemps en troisième page de Mickey la série Mickey à travers les siècles. Pierre Nicolas était un élève de Paul Grimault. 

 

Nonobstant ses succès, Claude Marin mourut dans une relative indifférence le 31 août 2001. Il était vrai que sa série phare occupait d'autres dessinateurs - Bélom et Gégé en l'occurrence - bien qu'il en eût dessiné plus de 600. Formé par Jean-Claude Fournier, Gégé avait été pressenti à la fin des années 1970 pour reprendre Bizu.

 Bélom, breton tout comme Gégé et son associé dans les Bébés Disney, m'est malheureusement moins connu. même s'il a régulièrement collaboré à La Balise à cartoons dans Spirou. Il a également repris Sylvain et Sylvette.

Prochainement : Café littéraire : L'Insurgé, de Jules Vallès.

 

 

 

Ces écrivains dont la France ne veut plus 39 : Claude Manceron.

 Une lecture amusante est aussi utile à la santé que l'exercice du corps. (Emmanuel Kant)

Au commencement, il y eut Napoléon Bonaparte. Il y eut un écrivain de gauche, opposé à la guerre d'Algérie mais fasciné par la figure de Napoléon, auquel il consacra l'essentiel de ses livres publiés dans les années soixante (Austerlitz, Le Dernier choix de Bonaparte, L'épopée de Bonaparte, Napoléon reprend Paris, Le Citoyen Bonaparte etc. : Mame et Robert Laffont furent ses principaux éditeurs). Un homme qui souffrit de handicap à cause d'une poliomyélite, un de ces historiens non universitaires qu'on disait du dimanche, qui savait vulgariser et captiver le lectorat. Un homme injustement oublié qui, à partir de 1968, s'attela à l'entreprise démesurée de nous raconter le destin des hommes de la Révolution française. J'ai nommé : Claude Manceron (1923-1999).

 

Il publia chez Robert Laffont, sans  cependant qu'il pût achever l'épopée, Les Hommes de la Liberté, à compter de 1972. S'enchaînèrent :

- Les Vingt ans du Roi (1774-1778) (1972) ;

 

- Le Vent d'Amérique (1778-1782) (1974) ;

- Le Bon Plaisir (1782-1785) (1976) ;

- La Révolution qui lève (1785-1787) (1979) ;

 - Le Sang de la Bastille (1787-1789) (1987).

Claude Manceron projetait d'aller jusqu'en 1799 avec le 18 Brumaire an VIII. Il avait le génie de rendre sympathiques les figures les plus antipathiques comme Fouché et Fouquier-Tinville.

 Nous suivions les destinées hautes en couleurs des personnages de la Révolution à compter de 1773, destinées colorées s'il en était. Hélas, l'on sait que l'inachèvement de l'entreprise nous priva du dénouement qui, bien que connu, aurait revêtu le cachet personnel, épique et tragique de l'écriture du vulgarisateur de génie que fut Claude Manceron, sans doute un des meilleurs épigones d'Alexandre Dumas.

Les premiers titres parus des Hommes de la Liberté jouirent d'un succès et d'une popularité indéniables, au point que l'écrivain-historien eut les honneurs d'Apostrophes de Bernard Pivot : le 23 novembre 1979 il fut du plateau d'un numéro consacré à la violence dans l'histoire. 

 

Des rumeurs folles coururent après la victoire de la gauche en 1981, car les sympathies socialistes de Claude Manceron étaient connues. On fit accroire à une adaptation télévisée des Hommes de la Liberté. Bien sûr, rien n'en fut, car cette entreprise trop ambitieuse se heurta au manque d'argent des chaînes publiques mais aussi au retournement idéologique pro-européen du gouvernement de l'époque. Juste le temps de spéculer sur la distribution des rôles, de plaisanter sur des acteurs improvisés dépourvus de toute ressemblance avec les personnages réels (par exemple, un comédien trop gras qui serait engagé pour jouer Saint-Just !) et tout était enterré sans cérémonie... 

Amer, déçu, malade - il souffrait toujours depuis l'enfance des séquelles de la poliomyélite au point d'avoir exercé comme éducateur spécialisé dans un centre pour paralysés - Claude Manceron n'écrivit presque plus. Il mourut dans un silence médiatique digne de celui qui avait oeuvré à la disparition de Guillevic

 

 et qui entourerait au début de notre siècle l'académicien Goncourt André Stil. Nous étions le 23 mars 1999 et l'ignorance intentionnelle de la triste nouvelle fut telle que la primeur de l'annonce nécrologique fut détenue par The Independent !

Prochainement : quatre dessinateurs oubliés.

Logo des Bébés Disney : Claude Marin fut parmi les dessinateurs français de la série.