Le chauffeur aux lunettes noires :
- Mais...c'est Match Safety !
Bong (choc : son véhicule percute une colonne métallique et s'y brise)
M. Safety (sorti de sa voiture) :
- Mécontent, peut-être ?
Le conducteur accidenté aux lunettes noires :
- Moi ! ... Pensez donc, une vieille voiture dont je n'arrivais pas à me débarrasser... Chic ! Merci, Monsieur Safety.
Le gangster au costume rayé acolyte de M. Safety :
- Enlève ton chapeau quand tu parles à Match Safety.
(il tire une rafale de mitraillette)
Le conducteur accidenté aux lunettes noires :
- Un vieux chapeau dont je n'arrivais pas à me débarrasser. Merci, Monsieur Safety !
(le chapeau est arraché et troué comme une passoire par la décharge de mitraillette).
(Maurice Tillieux : Bob Slide : 33e Rue planche 1 cases 4 à 7. Spirou n° 1682 du 9 juillet 1970)
Force est de constater que la majorité de ceux que l'on qualifie communément de "néo-réacs" est issue de de la méritocratie républicaine et non de la reproduction bourgeoise chère à Bourdieu. Dans cette catégorie artificielle et commode, on mélange tout et son contraire. (le Philosophe inconnu du XXIe siècle)
La problématique des films jamais diffusés ou invisibles depuis des années à la télévision française - cela, malgré la multiplication des chaînes - déjà abordée en 2013 lors d'un de mes articles précédents sur ce même blog, méritait bien que je la reprisse. Je m'étais alors limité à dix titres emblématiques : près de trois années après, aucun de ces films n'a semble-t-il pu passer sur l'étrange lucarne.
Aujourd'hui, donc, retour au cinéma invisible, toujours dans l'ordre chronologique, avec pour débuter Emile et les détectives, classique allemand de 1931, réalisé par Gerhard Lamprecht, d'après l'oeuvre d'Erich Kästner, qui en fut adaptateur et co-scénariste avec deux futurs illustres représentants du 7e art : Billy Wilder et Emeric Pressburger, plus tard associé de William Powell outre-Manche.
Ce long métrage vient certes de bénéficier d'une toute récente reprise en salles le 25 novembre 2015, sans doute après restauration et numérisation. J'espère qu'une de nos chaînes (Arte, ou Ciné + classic) finira bien par s'y intéresser et par le diffuser.
Il y a encore six mois, Notre Pain quotidien, chef-d'oeuvre de King Vidor de 1934,
aurait figuré sur cette liste. Excepté de médiocres vidéos fractionnées sur YouTube, je n'avais plus vu ce film depuis 1978, à l'occasion d'une projection organisée ma prof d'anglais dans la salle de cinéma de mon lycée, en 1978, le tout en VO non sous-titrée. Grâce soit rendue à Monsieur Serge Bromberg, l'avisé patron de la société Lobster films, qui s'attelle depuis pas mal d'années à l'exhumation de pellicules oubliées et a permis à Notre Pain quotidien d'échapper aux blâmes que j'adresse à nos responsables audiovisuels, dont les connaissances en matière de 7e art, y compris juridiques et pécuniaires (les droits de diffusion des films à la télé ne sont pas gratuits) me paraissent bien sommaires. S'il existait une personnalité équivalente à M. Bromberg à la tête de l'INA, cela ferait longtemps que l'intégralité des Bonnes Adresses du Passé et des Cent Livres serait disponible en streaming ou téléchargement payant sur le site de cet Institut public parfois déficient.
A tout seigneur, tout honneur, refermons là cette parenthèse instructive et reprenons notre égrenage des particularités de l'invisibilité filmique télévisuelle.
L'Affaire Lafarge de Pierre Chenal (1937),
adaptation costumée d'une intrigue criminelle authentique qui défraya la chronique sous la Monarchie de Juillet (Marie Lafarge annonçait autant Hélène Jegado que Marie Besnard ou Violette Nozière) constitue un autre cas d'école. Sorti en salles l'année suivante, ayant tout de même parmi ses interprètes des comédiens aussi illustres qu'Erich von Stroheim et Raymond Rouleau, ce long métrage demeure à ce jour inexplicablement non diffusé sur nos chaînes nationales désormais innombrables. Certes, une de ces chaînes, thématiques du satellite, osa en annoncer la programmation voici quelques années mais l'oeuvre fut aussitôt déprogrammée, cette infortune rappelant les précédents fâcheux de Black Robe de Bruce Beresford et de Mademoiselle de la Ferté, qui eurent droit à un traitement sur mon blog. Soit le film est perdu (c'est possible), soit l'unique détenteur actuel de l'unique copie encore en l'état en bloque la diffusion (cinémathèque ou autre), soit la restauration du film n'a pas pu aboutir et son intégrité n'est toujours pas assurée car il demeure incomplet.
La Vie passionnée des soeurs Brontë, de Curtis Bernhardt (1946),
m'horripile tout autant. Il s'agit de l'ultime film que l'immense Olivia de Havilland tourna pour la Warner Bros avant de rompre son contrat avec la major hollywoodienne. C'est d'ailleurs le seul film d'Olivia de la Warner que TCM s'obstine à ne jamais passer (j'ai vu tous les autres !) tout comme Tessa, la nymphe au coeur fidèle demeure parmi les films de Joan Fontaine impossibles à voir en France quel qu'en soit le support de diffusion. Le DVD de The constant Nymph, sorti dès le déblocage des droits outre-Atlantique en 2011, n'a jamais bénéficié d'une édition européenne, même au Royaume-Uni ! De Devotion, titre anglais du film de Madame de Havilland ne demeure qu'une bande-annonce non sous-titrée sur les plates-formes vidéo ! A noter dans la distribution la présence de la trogne incontournable de Sidney Greenstreet, pilier de la Warner des années 1940 depuis Le Faucon maltais. Ce comédien fait partie de mes préférés.
La non-programmation de La merveilleuse histoire de Mandy d'Alexander Mackendrick (1952)
demeure pour moi tout autant inexplicable. Studiocanal détient les droits du film, mais jamais il ne passe ! Il s'agit pourtant d'un excellent mélodrame britannique, nous contant la vie d'une petite fille handicapée par une surdité de naissance. Une fois de plus, seul YouTube m'a permis de le visionner, avec les imperfections et les saucissonnages que l'on sait.
Je vais maintenant aborder le problème de l'oeuvre d'un cinéaste britannique des années 1970-80 sciemment minoré, tellement mal considéré chez nous que le Monde jugea inutile de lui consacrer la moindre ligne lorsqu'il mourut. Il s'agit d'Alan Bridges (1927-2013),
dont le chef-d'oeuvre La Méprise (1973) avec Sarah Miles et le génial et trop tôt disparu Robert Shaw (1927-1978) fut pourtant amplement récompensé au festival de Cannes 1973, puisqu'il y obtint la palme d'or, partagée avec L'Epouvantail de Jerry Schatzberg, par ailleurs réalisateur de l'indispensable Ami retrouvé, revenu injustement bredouille du même festival en 1989.
Je mets l'accent sur deux longs métrages d'Alan Bridges en particulier, jugeant leur invisibilité tout à la fois scandaleuse et injustifiable :
- La Petite Fille en velours bleu (1978) avec entre autres Michel Piccoli, Claudia Cardinale, Umberto Orsini, Lara Wendel, Bernard Fresson ;
- La Partie de Chasse (1984), qui fut le film ultime de James Mason.
La Petite Fille en velours bleu n'a plus été rediffusé chez nous depuis le début des années 1980 ! Le sujet, qui peut sembler scabreux au XXIe siècle, participe de cette censure cachée, qui ne dit pas son nom, surgie depuis la triste et atroce affaire Dutroux : bref, ce film est entaché de soupçon puisqu'il met en scène une attirance trouble, un amour interdit entre un adulte mûr et une adolescente, qu'on peut qualifier d'à peine pubère, le tout dans une ambiance à la Stefan Zweig sur fond d'exil antifasciste. Il s'avère qu'à l'exception de La Petite de Louis Malle, qu'Arte programme de temps à autre, aucune chance ne semble désormais exister pour qu'un film avec une telle thématique puisse être exhumé de l'oubli : la chose est valable pour Stan the flasher, dernier film de Serge Gainsbourg et d'autres titres. Ainsi, j'ai pu aussi constater la raréfaction significative sur nos écrans du Voleur d'enfants de Christian de Chalonge (1991), adapté de Jules Supervielle, non pas que Marcello Mastroianni y eût été moins brillant que de coutume, mais sans doute parce qu'on y voit une Virginie Ledoyen d'à peine quinze ans exhibant sa juvénile anatomie et batifolant tout à son aise en suggestive et très petit tenue.
Quant à La Partie de chasse, qui compte également John Gielgud parmi ses interprètes, cette parabole d'une société britannique révolue à la veille du premier conflit mondial incarne (je dirais-même qu'on l'a stigmatisé) le symbole même de l'accident filmique terminal lors de sa (très discrète) exploitation sur les écrans hexagonaux il y a trente années de cela. Autant écrire sans se tromper que le nombre d'entrées de cette oeuvre, qui soutient la comparaison avec les films d'un autre cinéaste désormais décrié et déclassé, James Ivory, fut des plus minime et dérisoire.
Autre oeuvre fictionnelle à laquelle la télévision nationale ne porte aucun intérêt, Le Marquis s'amuse (Il Marchese del Grillo) de Mario Monicelli (1981)
dont un autre film majeur, Brancaleone s'en va-t-aux croisades, (1969) eût pu avoir l'honneur (déshonneur dirais-je) de figurer dans cet article si, opportunément, la chaîne satellite Ciné + classic ne l'avait pas (enfin) programmé il y a quelques années. J'ai pu visionner partiellement Le Marquis s'amuse sur une plate-forme vidéo du Web voici environ six ans et je ne parviens pas à m'expliquer son invisibilité persistante sur nos petits écrans, d'autant plus que le rôle titre est tenu par un des plus grands comédiens que la Botte ait compté au XXe siècle : Alberto Sordi. Est-ce en raison d'une haine atavique dirigée à l'encontre des oeuvres fictionnelles costumées ? Il faudra bien qu'un jour, en ce même blog, j'examine la question du traitement en France des oeuvres dites "en costumes antérieurs" (soit situées avant les années 1920) fait commun aux mises en scène d'opéra, de théâtre, sans omettre la désertification terminale dont souffre désormais notre lucarne depuis quelques temps, au point que, pour combler le vide, nos directeurs de programmes achètent désormais les fictions historiques à l'extérieur - aux Britanniques surtout puisque ceux-ci n'ont jamais dédaigné les séries dites "costume drama", comme en témoigne la toute récente diffusion de Wolf Hall sur Arte.
Passons à un film d'animation, plus exactement de marionnettes : Krysar, le joueur de flûte de Jiri Barta (1986), sorti chez nous quelques années après notre Marquis. Cet épigone génial du grand Jiri Trnka (je pense même qu'il a surpassé son maître) s'est inspiré de la légende du joueur de flûte de Hamelin. Une chaîne aussi exigeante qu'Arte pourrait faire l'effort d'acquérir les droits de diffusion de ce chef-d'oeuvre qu'elle seule aurait l'audace de proposer : que nenni, comme pour Trnka - dont j'ai déjà parlé du cas problématique et plus qu'épineux sur ce blog - le film de Barta semble voué à une invisibilité éternelle partout en notre France frileuse, formatée et fort peu imaginative.
Un autre exemple : le docu-fiction austro-allemand La Conférence de Wansee de Heinz Schrik, tourné en 1984 et sorti très discrètement sur grand écran en France à l'extrême fin des années quatre-vingt. Malgré une critique excellente du Monde, ce film indispensable, dont l'action se déroule en temps réel, n'a intéressé aucune de nos chaînes, d'autant plus qu'une version ultérieure, Conspiration de Frank Pierson (2001), a bénéficié d'une bonne couverture télévisuelle : sans doute la présence marquante de Kenneth Branagh dans le rôle d'Heydrich y fut pour beaucoup dans la décision française d'acquérir les droits de diffusion de cette production pédagogique et fort instructive d'HBO.
Je pourrais poursuivre longtemps, multiplier les exemples aussi absurdes les uns que les autres, tant le sujet des films "indiffusables et indiffusés" à la télé française est riche et se renouvelle sans cesse.
Je pourrais m'étendre sur certains titres autrefois passés dans la remarquable émission débat de Robert Clarke L'Avenir du futur, dont deux titres Charly de Ralf Nelson (1968)
adapté des Fleurs pour Algernon de Daniel Keyes avec Cliff Robertson oscarisé pour son rôle et Willard de Daniel Mann (1971) avec Bruce Davison et Ernest Borgnine n'ont plus été diffusés depuis respectivement 1976 et 1978 !
J'épiloguerais aussi, si j'en avais le temps, sur les cas particuliers des films français mettant en scène le problème de l'Islam, films d'une brûlante actualité, souventes fois exploités à la va comme je te pousse, voire interdits de salles, donc exclus, avec des poses surmultipliées de bâtons dans les roues (comme autrefois pour les films sur la Commune de 1871), des sabotages distributifs outranciers, jusqu'à la récente goutte d'eau "anastasique" ayant fait déborder le vase au sujet du documentaire Salafistes.
Je suis fort peu calé en ces polémiques politiques qui permettent à un certain parti indésirable d'engranger moult voix.
Mais, à force de fouilles répétées sur le Web, fouilles facilitées par ma mémoire encyclopédique prodigieusement éléphantesque, j'ai retrouvé la racine du mal à l'origine de tout ce schproum.
Souvenez-vous, amis lecteurs de ce blog, du second scandale cannois de l'année 1987, à côté de celui du Soleil de Satan de Pialat sur lequel j'ai déjà eu l'occasion de m'exprimer.
Rappelez-vous Pierre et Djemila de Gérard Blain, oeuvre déjà accusée en son temps de favoriser le racisme, l'islamophobie et le vote FN !
Or, je ne souhaite nullement parler de cela, mon article étant apolitique !
Etendons-nous surtout sur quelques films récents dont aucune de nos chaîne ne possède les droits audiovisuels, comme Mortem d'Eric Atlan (dont le DVD n'a pu être commandé que sur Amazon !) ou encore Sous la ville d'Agnieczka Holland, un des longs métrages les plus marginalisés et décriés de ces cinq dernières années, en raison de ses outrances narratives et ses situations scabreuses assumées. On ne touche impunément ni à la Shoah, ni au ghetto de Varsovie...
Et, tant qu'à faire, pourquoi ne pas m'intéresser aux productions de Jean-Pierre Mocky du dernier quart de siècle, si malmenées en salles qu'on risque de ne jamais les regarder à la télé !
Cependant, la palme mondiale de l'invisibilité cinématographique revient sans conteste au Wilde Salomé d'Al Pacino avec Jessica Chastain, qui, près de cinq ans après sa présentation, n'est absolument sorti nulle part y compris outre-Atlantique ! Voilà qui est ahurissant.
Prochainement, j'évoquerai la manière oublieuse dont la France vient de ne pas célébrer le centenaire de la mort de Henry James. Excusez-moi pour ces négations hargneuses.
La problématique des films jamais diffusés ou invisibles depuis des années à la télévision française - cela, malgré la multiplication des chaînes - déjà abordée en 2013 lors d'un de mes articles précédents sur ce même blog, méritait bien que je la reprisse. Je m'étais alors limité à dix titres emblématiques : près de trois années après, aucun de ces films n'a semble-t-il pu passer sur l'étrange lucarne.
Aujourd'hui, donc, retour au cinéma invisible, toujours dans l'ordre chronologique, avec pour débuter Emile et les détectives, classique allemand de 1931, réalisé par Gerhard Lamprecht, d'après l'oeuvre d'Erich Kästner, qui en fut adaptateur et co-scénariste avec deux futurs illustres représentants du 7e art : Billy Wilder et Emeric Pressburger, plus tard associé de William Powell outre-Manche.
Ce long métrage vient certes de bénéficier d'une toute récente reprise en salles le 25 novembre 2015, sans doute après restauration et numérisation. J'espère qu'une de nos chaînes (Arte, ou Ciné + classic) finira bien par s'y intéresser et par le diffuser.
Il y a encore six mois, Notre Pain quotidien, chef-d'oeuvre de King Vidor de 1934,
aurait figuré sur cette liste. Excepté de médiocres vidéos fractionnées sur YouTube, je n'avais plus vu ce film depuis 1978, à l'occasion d'une projection organisée ma prof d'anglais dans la salle de cinéma de mon lycée, en 1978, le tout en VO non sous-titrée. Grâce soit rendue à Monsieur Serge Bromberg, l'avisé patron de la société Lobster films, qui s'attelle depuis pas mal d'années à l'exhumation de pellicules oubliées et a permis à Notre Pain quotidien d'échapper aux blâmes que j'adresse à nos responsables audiovisuels, dont les connaissances en matière de 7e art, y compris juridiques et pécuniaires (les droits de diffusion des films à la télé ne sont pas gratuits) me paraissent bien sommaires. S'il existait une personnalité équivalente à M. Bromberg à la tête de l'INA, cela ferait longtemps que l'intégralité des Bonnes Adresses du Passé et des Cent Livres serait disponible en streaming ou téléchargement payant sur le site de cet Institut public parfois déficient.
A tout seigneur, tout honneur, refermons là cette parenthèse instructive et reprenons notre égrenage des particularités de l'invisibilité filmique télévisuelle.
L'Affaire Lafarge de Pierre Chenal (1937),
adaptation costumée d'une intrigue criminelle authentique qui défraya la chronique sous la Monarchie de Juillet (Marie Lafarge annonçait autant Hélène Jegado que Marie Besnard ou Violette Nozière) constitue un autre cas d'école. Sorti en salles l'année suivante, ayant tout de même parmi ses interprètes des comédiens aussi illustres qu'Erich von Stroheim et Raymond Rouleau, ce long métrage demeure à ce jour inexplicablement non diffusé sur nos chaînes nationales désormais innombrables. Certes, une de ces chaînes, thématiques du satellite, osa en annoncer la programmation voici quelques années mais l'oeuvre fut aussitôt déprogrammée, cette infortune rappelant les précédents fâcheux de Black Robe de Bruce Beresford et de Mademoiselle de la Ferté, qui eurent droit à un traitement sur mon blog. Soit le film est perdu (c'est possible), soit l'unique détenteur actuel de l'unique copie encore en l'état en bloque la diffusion (cinémathèque ou autre), soit la restauration du film n'a pas pu aboutir et son intégrité n'est toujours pas assurée car il demeure incomplet.
La Vie passionnée des soeurs Brontë, de Curtis Bernhardt (1946),
m'horripile tout autant. Il s'agit de l'ultime film que l'immense Olivia de Havilland tourna pour la Warner Bros avant de rompre son contrat avec la major hollywoodienne. C'est d'ailleurs le seul film d'Olivia de la Warner que TCM s'obstine à ne jamais passer (j'ai vu tous les autres !) tout comme Tessa, la nymphe au coeur fidèle demeure parmi les films de Joan Fontaine impossibles à voir en France quel qu'en soit le support de diffusion. Le DVD de The constant Nymph, sorti dès le déblocage des droits outre-Atlantique en 2011, n'a jamais bénéficié d'une édition européenne, même au Royaume-Uni ! De Devotion, titre anglais du film de Madame de Havilland ne demeure qu'une bande-annonce non sous-titrée sur les plates-formes vidéo ! A noter dans la distribution la présence de la trogne incontournable de Sidney Greenstreet, pilier de la Warner des années 1940 depuis Le Faucon maltais. Ce comédien fait partie de mes préférés.
La non-programmation de La merveilleuse histoire de Mandy d'Alexander Mackendrick (1952)
demeure pour moi tout autant inexplicable. Studiocanal détient les droits du film, mais jamais il ne passe ! Il s'agit pourtant d'un excellent mélodrame britannique, nous contant la vie d'une petite fille handicapée par une surdité de naissance. Une fois de plus, seul YouTube m'a permis de le visionner, avec les imperfections et les saucissonnages que l'on sait.
Je vais maintenant aborder le problème de l'oeuvre d'un cinéaste britannique des années 1970-80 sciemment minoré, tellement mal considéré chez nous que le Monde jugea inutile de lui consacrer la moindre ligne lorsqu'il mourut. Il s'agit d'Alan Bridges (1927-2013),
dont le chef-d'oeuvre La Méprise (1973) avec Sarah Miles et le génial et trop tôt disparu Robert Shaw (1927-1978) fut pourtant amplement récompensé au festival de Cannes 1973, puisqu'il y obtint la palme d'or, partagée avec L'Epouvantail de Jerry Schatzberg, par ailleurs réalisateur de l'indispensable Ami retrouvé, revenu injustement bredouille du même festival en 1989.
Je mets l'accent sur deux longs métrages d'Alan Bridges en particulier, jugeant leur invisibilité tout à la fois scandaleuse et injustifiable :
- La Petite Fille en velours bleu (1978) avec entre autres Michel Piccoli, Claudia Cardinale, Umberto Orsini, Lara Wendel, Bernard Fresson ;
- La Partie de Chasse (1984), qui fut le film ultime de James Mason.
La Petite Fille en velours bleu n'a plus été rediffusé chez nous depuis le début des années 1980 ! Le sujet, qui peut sembler scabreux au XXIe siècle, participe de cette censure cachée, qui ne dit pas son nom, surgie depuis la triste et atroce affaire Dutroux : bref, ce film est entaché de soupçon puisqu'il met en scène une attirance trouble, un amour interdit entre un adulte mûr et une adolescente, qu'on peut qualifier d'à peine pubère, le tout dans une ambiance à la Stefan Zweig sur fond d'exil antifasciste. Il s'avère qu'à l'exception de La Petite de Louis Malle, qu'Arte programme de temps à autre, aucune chance ne semble désormais exister pour qu'un film avec une telle thématique puisse être exhumé de l'oubli : la chose est valable pour Stan the flasher, dernier film de Serge Gainsbourg et d'autres titres. Ainsi, j'ai pu aussi constater la raréfaction significative sur nos écrans du Voleur d'enfants de Christian de Chalonge (1991), adapté de Jules Supervielle, non pas que Marcello Mastroianni y eût été moins brillant que de coutume, mais sans doute parce qu'on y voit une Virginie Ledoyen d'à peine quinze ans exhibant sa juvénile anatomie et batifolant tout à son aise en suggestive et très petit tenue.
Quant à La Partie de chasse, qui compte également John Gielgud parmi ses interprètes, cette parabole d'une société britannique révolue à la veille du premier conflit mondial incarne (je dirais-même qu'on l'a stigmatisé) le symbole même de l'accident filmique terminal lors de sa (très discrète) exploitation sur les écrans hexagonaux il y a trente années de cela. Autant écrire sans se tromper que le nombre d'entrées de cette oeuvre, qui soutient la comparaison avec les films d'un autre cinéaste désormais décrié et déclassé, James Ivory, fut des plus minime et dérisoire.
Autre oeuvre fictionnelle à laquelle la télévision nationale ne porte aucun intérêt, Le Marquis s'amuse (Il Marchese del Grillo) de Mario Monicelli (1981)
dont un autre film majeur, Brancaleone s'en va-t-aux croisades, (1969) eût pu avoir l'honneur (déshonneur dirais-je) de figurer dans cet article si, opportunément, la chaîne satellite Ciné + classic ne l'avait pas (enfin) programmé il y a quelques années. J'ai pu visionner partiellement Le Marquis s'amuse sur une plate-forme vidéo du Web voici environ six ans et je ne parviens pas à m'expliquer son invisibilité persistante sur nos petits écrans, d'autant plus que le rôle titre est tenu par un des plus grands comédiens que la Botte ait compté au XXe siècle : Alberto Sordi. Est-ce en raison d'une haine atavique dirigée à l'encontre des oeuvres fictionnelles costumées ? Il faudra bien qu'un jour, en ce même blog, j'examine la question du traitement en France des oeuvres dites "en costumes antérieurs" (soit situées avant les années 1920) fait commun aux mises en scène d'opéra, de théâtre, sans omettre la désertification terminale dont souffre désormais notre lucarne depuis quelques temps, au point que, pour combler le vide, nos directeurs de programmes achètent désormais les fictions historiques à l'extérieur - aux Britanniques surtout puisque ceux-ci n'ont jamais dédaigné les séries dites "costume drama", comme en témoigne la toute récente diffusion de Wolf Hall sur Arte.
Passons à un film d'animation, plus exactement de marionnettes : Krysar, le joueur de flûte de Jiri Barta (1986), sorti chez nous quelques années après notre Marquis. Cet épigone génial du grand Jiri Trnka (je pense même qu'il a surpassé son maître) s'est inspiré de la légende du joueur de flûte de Hamelin. Une chaîne aussi exigeante qu'Arte pourrait faire l'effort d'acquérir les droits de diffusion de ce chef-d'oeuvre qu'elle seule aurait l'audace de proposer : que nenni, comme pour Trnka - dont j'ai déjà parlé du cas problématique et plus qu'épineux sur ce blog - le film de Barta semble voué à une invisibilité éternelle partout en notre France frileuse, formatée et fort peu imaginative.
Un autre exemple : le docu-fiction austro-allemand La Conférence de Wansee de Heinz Schrik, tourné en 1984 et sorti très discrètement sur grand écran en France à l'extrême fin des années quatre-vingt. Malgré une critique excellente du Monde, ce film indispensable, dont l'action se déroule en temps réel, n'a intéressé aucune de nos chaînes, d'autant plus qu'une version ultérieure, Conspiration de Frank Pierson (2001), a bénéficié d'une bonne couverture télévisuelle : sans doute la présence marquante de Kenneth Branagh dans le rôle d'Heydrich y fut pour beaucoup dans la décision française d'acquérir les droits de diffusion de cette production pédagogique et fort instructive d'HBO.
Je pourrais poursuivre longtemps, multiplier les exemples aussi absurdes les uns que les autres, tant le sujet des films "indiffusables et indiffusés" à la télé française est riche et se renouvelle sans cesse.
Je pourrais m'étendre sur certains titres autrefois passés dans la remarquable émission débat de Robert Clarke L'Avenir du futur, dont deux titres Charly de Ralf Nelson (1968)
adapté des Fleurs pour Algernon de Daniel Keyes avec Cliff Robertson oscarisé pour son rôle et Willard de Daniel Mann (1971) avec Bruce Davison et Ernest Borgnine n'ont plus été diffusés depuis respectivement 1976 et 1978 !
J'épiloguerais aussi, si j'en avais le temps, sur les cas particuliers des films français mettant en scène le problème de l'Islam, films d'une brûlante actualité, souventes fois exploités à la va comme je te pousse, voire interdits de salles, donc exclus, avec des poses surmultipliées de bâtons dans les roues (comme autrefois pour les films sur la Commune de 1871), des sabotages distributifs outranciers, jusqu'à la récente goutte d'eau "anastasique" ayant fait déborder le vase au sujet du documentaire Salafistes.
Je suis fort peu calé en ces polémiques politiques qui permettent à un certain parti indésirable d'engranger moult voix.
Mais, à force de fouilles répétées sur le Web, fouilles facilitées par ma mémoire encyclopédique prodigieusement éléphantesque, j'ai retrouvé la racine du mal à l'origine de tout ce schproum.
Souvenez-vous, amis lecteurs de ce blog, du second scandale cannois de l'année 1987, à côté de celui du Soleil de Satan de Pialat sur lequel j'ai déjà eu l'occasion de m'exprimer.
Rappelez-vous Pierre et Djemila de Gérard Blain, oeuvre déjà accusée en son temps de favoriser le racisme, l'islamophobie et le vote FN !
Or, je ne souhaite nullement parler de cela, mon article étant apolitique !
Etendons-nous surtout sur quelques films récents dont aucune de nos chaîne ne possède les droits audiovisuels, comme Mortem d'Eric Atlan (dont le DVD n'a pu être commandé que sur Amazon !) ou encore Sous la ville d'Agnieczka Holland, un des longs métrages les plus marginalisés et décriés de ces cinq dernières années, en raison de ses outrances narratives et ses situations scabreuses assumées. On ne touche impunément ni à la Shoah, ni au ghetto de Varsovie...
Et, tant qu'à faire, pourquoi ne pas m'intéresser aux productions de Jean-Pierre Mocky du dernier quart de siècle, si malmenées en salles qu'on risque de ne jamais les regarder à la télé !
Cependant, la palme mondiale de l'invisibilité cinématographique revient sans conteste au Wilde Salomé d'Al Pacino avec Jessica Chastain, qui, près de cinq ans après sa présentation, n'est absolument sorti nulle part y compris outre-Atlantique ! Voilà qui est ahurissant.
Prochainement, j'évoquerai la manière oublieuse dont la France vient de ne pas célébrer le centenaire de la mort de Henry James. Excusez-moi pour ces négations hargneuses.
